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    我看着画家左手伤口崩裂，有些血水滴落下来。又想起刚刚黑夜中那片橙明色雪花。
    这个手机困住了我。
    如果，画家面前这个手机是我的。那么照片中那个看上去又不太成熟的男人应该就是我。
    第一个问题解开了。
    但我不知道我和画家究竟是什么关系。
    而画家陷入如此难于逾越的痛苦之中，也令我感到难以承受。
    我坐在接近光源的地方，画家则躺在沙发背光的另一侧。他将自己埋在杂乱的毛毯中，仿若不存在般，一动不动。我站起来，地上没有我的影子。
    我走到窗帘边上，透过一点没被遮住边缘审视外界。我们所在公寓是一个十分现代化的高层，看地段较繁华。我顺着对面同一小区的公寓楼的一层层往上数，重复核算几次，确认自己眼下正在二十五层。
    我又看向屋内，心里盘算着有什么办法能给他搭上句话。如果这手机真是我的，而画家这副鬼样子又有我的原因在，那么我有必要让他不这么消沉下去。
    至少，活的像个人样吧。
    我尝试着改变地上液体的痕迹，无济于事，所有物质的东西都会从我的意识里穿过去。我又去尝试操纵被画家握在手中的手机，没有任何反应。直到我看见了画家左手食指上的刺青。
    一串看不懂的文字，不明含义。但是刺青表面，微不可察地飘动着一丝仅比汗毛高一点点的金色的点芒。
    如果不是这个角度近乎完全暗下去，我观察的距离又足够近。我不可能看见这点点光。它不属于画家身体的一部分，我不知道那是什么。
    当我用手触碰那点光时，一股似曾相识的蛮力传来，随之，我走进了画家的意识中。
    我躺在一个手术台上。
    没有医生，没有人。我坐起身来，冰凉的灯光打在身上，房间内就我一个人。穿着手术服，头发被剃光，戴着帽子，裸露在外手脚都是无血色的惨白。
    随后，我意识到了这不是一个手术台，这是一个停尸床。
    而我，我是一具会动的尸体。
    这还不是最反现实的。
    最反现实的是，我能感受到我身体里没有血液流动，体内有一个心脏，它早已停止跳动。但我衣服外面，还长着另一颗跳动的心脏。
    铿锵有力，平稳地跳动收缩。即使离体在外，仍看得出这是一颗很健康的心脏。
    我走下停尸床，四周玻璃都是黑的，眼前只有一扇医院常见的门。
    我回想起刚刚发生的一切。
    当我接触那点金芒的时候，我走进了画家的意识中。画家正在昏睡，所以这里是他的梦。
    连同上一个反常规的画中世界，也是他的梦。
    难怪。
    梦是潜意识的体现，难怪毫无逻辑和现实感可言。
    可惜我生前大概也不是从事心理行业的人，我对梦不了解，对潜意识束手无策。
    我只知道，接下来无论发生什么，都不能用逻辑来解释。人无法在清醒状态下察觉到自己的潜意识，而我在这里所做的一切，大概率，也只能被梦的主人保留在潜意识中。
    我无法用逻辑来解释梦，也无法用理性衡量潜意识。
    我尝试推开面前惟一的一扇门，推不动。随之门后传来脚步声。
    门开了，令我没想到的是，开门的是一个骷髅。
    一个看上去比我矮小不少的骷髅，浑身散发着惨败的光，面对我这么一个刚从停尸床走下来、心脏还在体外跳动的尸体，一时间也说不上来谁更惊悚。
    但这个骷髅明显比我胆小，它怕我。看见我的一瞬间，骷髅倒退了两步，坐倒在另一侧的床上。我这才发现门后原来还有床。
    再看，骷髅背后是玫瑰色的墙体，一个高级宾馆的套房，墙面遍布暗红色血一样的蕾丝边和瘢痕。这里有刻意营造出来旖旎暧昧，但仔细看下去，非常沉闷，好像凶杀现场。
    我从骷髅身上收回视线，往旁侧看，看到了画家。
    画家赤裸着上半身，长手长脚地坐在正冲着门的软沙发上。他脸上没有胡茬，放肆又慵懒，了无生气地看着我，眼神如同被冷水浸灭了的炮仗。他左胸口有一个硕大且血肉模糊的窟窿，血珠顺着腹肌轮廓往下淌，淌到裤子暧昧的边缘线留下一个个暗红色小血印。
    在画家看到我的那一刻起，我身外这颗不属于我的心脏痛苦地蜷缩了起来。画家单手抵在唇边，开始浮现微笑，好像这份痛觉不属于他。
    我走到画家面前，看向他的左手，很干净，没有烫伤疤痕。食指刺青不见了，随之取代的是一个破损的铁环，外漆斑驳，上面刻着与刺青相同的内容。
    画家看上去并不奇怪我为什么是这副打扮，就好比他并不奇怪旁边为什么还有一个会动的骷髅。我走到画家旁边的沙发坐下，像在家那样与他并肩坐着。眼前这么一个血腥的场景，我不知道自己在这里扮演一个怎样的角色，颇有些烦恼地摘下帽子想抓抓头发，却摸了个光头。
    我在头骨右边摸到了一片坎坷的碎粒，不像是活人的脑袋。这触感有些差强人意。我收回了手，想再把帽子戴上，这时旁边伸过来画家的手。画家右手掌宽厚，覆盖在我裸露在外的头部伤口上，状若拢住一只刚出生毛还没长全的小鸡。
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